Poeta, articulista, crítico y comentarista literario. Miembro del Consejo de redacción de la Revista de Literatura Nueva Grecia Entre sus libros de poesía se encuentran Retazos – I Premio Plumier de Versos-, Ed. Nuño 2.005, Sevilla. Con voz propia Ed. Nuño 2.007, Sevilla. Recibió eI I Premio del III Certamen Creadores por la paz y la libertad en la modalidad de Poesía por su obra Desde la raíz de hondura secreta. De reciente publicación El milagro y la herida Ed. Voces de Tinta 2.009, Sevilla Forma parte de la Antología Poetas en Bicicleta, Homenaje a la Bicicleta a través de la Poesía, Ed. Nuño 2007 y Antología El Aljarafe y el vino, Ed. Aconcagua 2008, La caricia del agua, Emasesa, 2009, con Edición y Prólogo de Francisco Vélez Nieto; Poéticos maullidos. Antología Felina, Ed. Los Libros de Umsaloua 2.009., Homenaje a la Velada en honor a Juan Ramón Jiménez, celebrada en el Ateneo de Sevilla en marzo de 1912, Ateneo de Sevilla, 2.009; Para Miguel centenario del poeta Miguel Hernández, Atrapasueños Editorial 2010; Antología Chilango Andaluz, Ultramarina Cartonera 2011; Antología El vino en la poesía. Selección y prólogo de Francisco Vélez Nieto, Guadalturia Ediciones, 2011; La poesía es un arma cargada de Celaya. Centenario de Gabriel Celaya 1911-2011, Ed. Atrapasueños.
Desde el siempre. Es probable que hacia ninguna parte. Así la palabra. Reconocer a los otros en la sílaba. Mirar una flor y ver cómo su aroma sube letra a letra hacía unas cuevas que archivan y clasifican, no sólo el olor, sino el lugar, la imagen, el objeto. Sonidos que pueden, o no, pronunciarse. Sonidos que se dibujan necesariamente con ritmo. Ese que nos mece delante de la Luna. La frontera es siempre palabra. Un bebé que balbucea palabras que van naciendo. Construcción de su mundo en el nuestro. Bello poema sin-sentido que nos llena de magnetismo. El querer ir hacia. Venir de más allá. Quedarse a veces. Soplar la vida que es inherente a la tierra. Soñar que las letras alfombran el dolor, se convierten en lámparas de mesa y nos leen desde su luz incitadora.Tengo nubes en la cabeza. Y a veces se llueven unas a otras. Revolucionan lo que soy y lo humedecen. De ahí la hierba del poema. Y el viento, que compuse con sílabas prestadas, me moverá por dentro, arrastrará ciertas atmósferas y algún que otro ciclón. Sin hacer nada volverá el líquido al papel que soy. Se escribirán solas las historias que fueron semillas. Mirar cómo la mixtura de la forma se apodera del espacio. Y creer.
Lo que dejo atrás, deja de tener significado. Entra en el letargo del olvido, no retiene más que una débil memoria de paso, testimonio, huella.
Lo que acabo de escribir ya queda atrás. En la distancia, menos aún son válidas estas palabras. Las palabras, esa forma que ya no seduce y busca otras. Cómo si es así en mí, otros ojos pasarán sobre estas líneas. ¿Tomarían alimento si les saciará algún hambre o les atormentará, les incomodará?. Escribo para mí, para entender que no hay nada que entender. Es la lucha contra los molinos, digo, contra los gigantes de la Mancha.
Garabatear es el oficio entre estas manos humanas, sin laurel, con pinchos y presente, con calles en sus surcos y edificios en sus dedos. Garabatear es el oficio entre las manos y el papel, el papel y mi asco, el asco que produce ojear la náusea humana, sus maldades, entre las que saco la cabeza para no asfixiarme.
A qué abismo de entendimiento lleva la escritura. Así nunca quedará encuadernado el libro definitivo. No existe. Conato, tachadura, el acta del desconcierto. Los poemas que escribí son días desencuadernados galopando instantes de qué olvido.
Qué fuego tendrá esta hora vencida, qué frutos dará esta rama harta de viento.
En Alejandría hubo un fuego. En el aire, el olor a cadáver de un libro, testimonio de ceniza, otro tiempo perdido. Se reescribe, aunque todo es pasto de las llamas, como este instante, la vida se reescribe.
SUS LIBROS
Este libro tuve el placer de realizar el diseño de la portada
ANA ALMEIDA
Gran poeta portuguesa y excelente amiga.
SU LIBRO
Su adaptacion excelente de "Romeo y Julieta" para los jovenes.
MAITE MOMPART Y ROSER PI
SU LIBRO
MAITE MOMPART
SU LIBRO
Foto Mario Gomez
ANTONI PICAS MI ANTIGUO PROFESOR, GRAN AMIGO Y ARTISTA
SU LIBRO
MARIO GOMEZ
Empieza a interesarse por la fotografía con 18 años a raíz de un viaje en solitario a Venecia. Compagina su actividad como fotógrafo con sus estudios de diseño gráfico y desde 1990 se dedica profesionalmente al diseño, y comienza a usar la fotografía como medio de expresión artística.
De naturaleza inquieta y multidisciplinar, Marius Gomez utiliza la fotografía como un medio que le permite volcar todo tipo de pensamientos e ideas. Sus proyectos personales se basan en la búsqueda de la belleza y en la interacción con el espectador para que, este, forme parte activa de la obra. Una obra en la que intenta ir un poco más allá y que haya siempre una segunda o tercera lectura.
Como fotógrafo ha expuesto su obra en diversas galerías y festivales; como diseñador gráfico, trabaja habitualmente para compañías y empresas de sectores muy diversos.
Sobre la ciudad relampaguea el ahínco de los dioses. Postrero e inútil esfuerzo aliviar el escozor que sangra en la garganta del ser humano. El cielo se dispone a entornar el ojo del día. Los edificios se hacen suaves. Las mortecinas luces anidan en las pupilas que arden soledad. En cada anochecer hay un presentimiento que rehusamos: la oscuridad hila en silencio la mortaja que nos vestirá de olvido.
Allá abajo, la frialdad brilla en los raíles como una lágrima de nácar antes de adentrarse en el túnel y atravesar su alma de hormigón. El tren hiende las sombras con su poderoso haz de luz. Traquetea. En su esforzada y cansina marcha por los cruzamientos de las agujas que orientan su paso, gime doliente por la suburbana trama de acero
Fragmento de la obra inédita Los días que fueron, de Pedro Luis Ibáñez Lérida
VIEJECITA, MI MADRE.
“Arrullo en la estría del hueso, te me presentas. De esa manera tan tuya. Así, muro de cal exultante de sol, me sobrevienes. El pequeño gozo revelado en la llamita de tu iris, dolido por los años y aliviado por los fugaces momentos que oscilan como luz de gas, es sementera de ternura. Abrevio este decir de amor: de tus manos, caricia de arcilla en mi frente. La lluvia no borrará tu tacto. Tu ser –como el mío- será ceniza dormida en el apátrida viento. Ahora, en este preciso momento, mejilla con mejilla, el pronunciamiento de lo incondicional.
Haces hebra de tiempo en la aguja que teje: ojo ciego de la nostalgia. Qué extraña y amarga sensación de ausencia nombrarme en tus labios que bordan serenamente el ajuar funerario de la memoria. Puntada a puntada, quedo prendido como atraviesas la edad de mi infancia. Y la recreas, y la vives, y la revistes como un cuento renovado en cada lectura. Ese lugar nos pertenece. Nos designa. Es decir, nos consuela.
El silencio devenga otro silencio: “la música callada” que definiera San Juan de la Cruz. Barrunto en lo más profundo la onda que ya se dibuja en la superficie. Tu vientre estéril me aguarda de nuevo. Allí el eco aún permanece como canto de vida y esperanza. Cuerpo enjuto entre mis brazos. Tan hermosa. Tan frágil. El amor es vestigio. Todo es de su mano. Como las tuyas que cubren las mías mientras el sino tiembla en tus pupilas cual dos jinetes fugitivos. Qué verso para un pájaro triste que espera a la muerte. Qué decirte, viejecita, mi madre”.
Fragmento inédito de la obra “Los días que fueron”, de Pedro Luis Ibáñez Lérida
CARMEN VALLADOLID
Y si la sangre no bastase
ante tanto desquererse
Si no ajustasen las venas
si salieran caras las arterias
en este altibajo de mercado
Qué hacer con tanto glóbulo
sin herrumbre
que lo abrigue
Y si la sangre fuese cuento
mentira escandalosa
que no salva
Y si de tanta transfusión te olvido
O mi nueva sangre es salada
y arruina por completo
la sopa
suspiro de opresiones
La ternura es tan rompible…
Puede que dos litros sean escasos
para regar tanto desierto
y más para un corte intempestivo
Pero y si mi sangre ya no tiñe
no aguanta al pájaro-pulso
ni aquella insensatez circulatoria
de macabros pensamientos
De qué vivirán mis monstruos
ahora que todo es baratija
y cualquiera pone tienda
con flujos dos por uno
y una noche de posada
¿Enlaza el muerto su destino
o sólo pierde el rojo con el tránsito?
ANA MARIA ESPINOSA
Es frágil,
tan frágil
como el pedestal de cristal
de la mariposa.
Ver una luz que antes no: nunca .
Ojo cerrado oculto en sombra
ocaso en mar, sol sumergido.
Un rincón fracturado
una inclinación del alma
a la deriva.
Ojo que mira
espesa sobre fondo gris.
Aire triste, el horizonte del ánimo
Qué tras la guerra: humo.
Susurraba, como lo hacen las golondrinas al atardecer en vuelo de cornisas. Con voz afrutada, anaranjado aliento, recitaba a la luna versos de amor. Aullaba como gato a la farola, dormía como perro al sol. La inspiración rozaba su mano blanca, subida a los altos tacones de un lienzo en blanco que espera, siempre espera la palabra, como un pájaro retornando.
(Ana María Espinosa)
Ana María a sabido ver dentro de mi, a paseado por mi interior a hurtadillas sin yo saberlo y ha visto mi corazón sin darme tiempo a acorazarlo, ha visto que siento y me ha sorprendido enormemente lo que ha escrito. Por una vez he visto mi corazón reflejado en un papel sin líneas y color de pintor, lo he visto con otras líneas y otros colores, los de una poeta.
La sorpresa ha sido maravillosa, me he encontrado algo mio pero sin serlo y siéndolo nuevamente, un reflejo en un espejo mágico. Es una experiencia maravillosa.
Gracias de todo corazón.
José Luis Navarro 31 de mayo de 2.009.
Ana Almeida
8 de abril de 2013 ·
"Nas nuvens de tinta-da-china escondo as palavras
que ainda não sei como usar
retalhos do meu corpo e do meu cheiro
e do sabor das minhas entranhas
destroços dos meus amores e desamores
pequenas pérolas das ostras felizes de dias de mar
grãos de areia na engrenagem dos céus
de algodão sujo"
AA
" En las nubes de tinta china oculto las palabras
que aún no sé cómo usar
retazos de mi cuerpo y de mi olor
y el sabor de mis entrañas
restos de mis amores y desamores
pequeñas perlas de las ostras felices de días de mar
granos de arena en el engranaje de los cielos
de algodón sucio "
